Não me importo com as rimas.Raras vezes há duas árvores iguais, uma ao lado da outra.
Penso e escrevo como as flores tem cor
Mas com menos perfeição no meu modo de exprimir-me
Porque me falta a simplicidade divina
De ser todo só o meu exterior.
Olho e comovo-me,
Comovo-me como a água corre quando o chão é inclinado,
E a minha poesia é natural como o levantar-se vento...
Fernando Pessoa
Adorei a poesia e a criatividade de F. Pessoa ao falar do amor. Parabéns pélo blog
ResponderExcluirO amo é como aflor enfeita muito bem avida eu amei esses versos do Pessoa!!!!!!!!!!!
ResponderExcluirPoesia não deve ser só sentimentos ou emotividade...mas pode ser.
ResponderExcluirNo Dicionário encontramos o seguinte:
s. f.
1. Arte de escrever em verso.
2. Caráter do que desperta o sentimento de belo; inspiração
Sendo que hoje, muitos não concordam com a palavra 'inspiração', não acreditam nisso.
Vejo a Poesia como a Própria arte... a criação em si. Um folha em branco e a magia, alguma coisa que transcende nas mãos do poeta, uma palavra que desdobra-se, que dança, que canta, que pinta, que esculpe, que arquiteta..e assim vai...
Externa e internamente algo acontece. Quanto as técnicas, elas estão aí, para serem usadas ou não.
"Poesia é como você encontrar rosas numa sala. Você as vê ou sente seu perfume. Pode gostar ou não de suas cores ou cheiro. Elas podem lhe dar uma certa alegria na alma, ou não, etc. Mas você seria um tolo se perguntasse à dona: - Que querem dizer essas rosas?'
ResponderExcluirManoel de Barros
Quando a vejo,
ResponderExcluirNão sei,
Algo me ilumina...
Sinto que te amo.
Um sentimento surreal
Não sei explicar
Nada normal
Mas para o sempre vou te amar.
Meu coração implora,
Implora,
Você de volta.
Volte a ser minha
Apareça,
Antes que me adormeça!
Wagner Leão
Oiee...
ResponderExcluirAh!...ai que lindo!!!
É isso mesmo...perfeito professor!
"Penso e escrevo como as flores tem cor"
"E a minha poesia é natural como o levantar-se vento..."
Lindo! Lindo! Lindo!
E voce... Pessoinha Especial...Obrigada por ter criado esse blog viu...eu amo passear por aqui, simplesmente é o meu bosque...florido,
verdinho,cheio de paz e conectado com a alma.
Beijossss
Entre pérolas e flores,
ResponderExcluirAmores e desamores,
Desponta na ponta dos dedos
Vasto mundo de segredos...
Seus músculos são as palavras
Usadas, cuspidas, sugadas,
Treinadas, exigidas, espremidas... Ah!
Tanto sentimento pra chorar...
Atleta que não se cansa de dizer,
No exercício do sentir e do fazer,
Tudo o que a alma de um alguém expia...
Anda, salta, corre, voa, dor, Refrigério!
Acende as luzes, revela-te os mistérios,
Amiga e amante, teu nome é Poesia!...
Regina Coeli
Os poemas são pássaros que chegam
ResponderExcluirnão se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada
par de mãos e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...
Mario Quintana - Esconderijos do Tempo
subo no silêncio do universo quieta para sonhar o tempo
ResponderExcluircosturo poesias em seda de cores pálidas
espalho estrelas guardadas há tanto tempo
de tão longe sopra um lamento
observo a chuva que cai
a noite que suave chega
a vida que se vai...
e continuo costurando versos de seda que ao luar levitam em colcha de sonhos ...
Maria Thereza Neves
Alma de Poeta
ResponderExcluirEl alma de un Poeta fragmentada en mil pedazos,
y en cada pedazo unas letras,cultivadas como perlas y en versos va hilvanando la estructura de un poema.
Hoy yo intento hacer rimar un poema para ti,
tu aniversario es el fin, y te vengo a felicitar,
desde Puerto Rico a Brasil un abrazo de hermandad...
Mucho carinho y mis mejores deseos de felicidad...
Parabéns!
Carmen Flores
Mãos de Poeta!
ResponderExcluirMãos de poeta que escrevem um poema
o alimento da alma que a deixa serena.
No espanto de não viver suas doces palavras
Ainda assim escreve e mistura-se ao vento
transformando a paisagem da montanha
que era pequena...em um lindo jardim colorido... e era apenas um poema...
Rosane Marega