Angina Pectoris da Alma

Só que dessa não se morre. Mas tudo, menos a angústia, não?

Quando o mal vem, o peito se torna estreito, e aquele reconhecível cheiro de poeira molhada naquela coisa que antes se chamava alma e agora não é chamada nada.

E a falta de esperança na esperança.

E conformar-se sem se resignar.

 Não se confessar a si próprio porque nem se tem mais o quê.

Ou se tem e não se pode porque as palavras não viriam.

Não ser o que realmente se é, e não se sabe o que realmente se é, só se sabe que não se está sendo.

E então vem o desamparo de se estar vivo.

Estou falando da angústia mesmo, do mal.

Porque alguma angústia faz parte: o que é vivo, por ser vivo, se contrai.

Clarice Lispector